Me da vergüenza

En hilera, uno muy junto con en otro
Y el otro, no terminan nunca...
Como tampoco acaba la obsesión.

Lo negro se vuelve gris, lo gris blanco
Mi ánimo calmo, el cuarto circular
Todo se transforma, se vuelve más lento
¡No puedo parar!

Lo dejo todo
Lo importante, lo nuevo
Son como abundantes lucecillas oscuras
Que voy apagando con la dinamita del deseo
Todo lo externo a mí
Se presenta como emociones vacías
La obsesión se lo come a todo

Los mutilo, asesino
Acaso mi obsesión se basa en verlos morir
Con las raíces contentas
Se ríen cuando mueren, cuando caen al piso.

La sociedad los quiere muertos
Quemados, extraviados
Me quiere blanca, tierna, asesina
Sangrando.

Acaso existo

Siempre me pasa y me aproblemo
El problema es el problema de la conciencia
Si es que puedo nombrarlo
Llamarlo problema

La existencia se vuelve ridícula, impersonal
Acaso soy yo, acaso mi rostro
Ya nisiquiera logro decirme a mí misma
Yo, yo
¿Conozco algún yo?

El conocimiento aparece como cosa
De sabios, de enfermos
¿Estoy sana acaso que no puedo saber?

Qué soy
Qué era
Qué fui

¿Acaso estoy sana?
¿Acaso estoy libre?
No paro de proyectar mi imagen borrosa
En existencias que dicen ajenas
Y no me encuentro.

Recortes tintos

El mar está eyaculando
Frente a nosotros, todo el mundo
Y mientras no cesa de irse
Las rocas cristalinas lo contienen, tiernamente.

Vámonos de aquí
De mi espalda surge la pregunta
En qué estaríamos en otro lugar, mi casa, la tuya
Desnudos, ya ni te recuerdo diciéndolo.

Tu mirada es como un remolino
Una vez te vi e intuí lo que iba a suceder
Ojitos de torbellino, amarillos, que hacen girar la voluntad

¿Te acuerdas de cuándo salimos a caminar?
Yo todos los días
Él te llamaba para que llegaras a tomar once,
Yo no te podía saludar...
Estás feliz, se te ve contenta

¿Te acuerdas del video?
Es patético, pero llegué a mi casa y congelé la imagen de tu rostro
Y te miré, tenías algo que decir.

Tu poema voló entre las rocas
Yo me disculpaba, no tenía para qué...
Y atrás nos molestaban los del fuego, si era obvio:
Éramos dos en las rocas, jóvenes y hermosos,
Era el momento ¡Preciso era!
Yo me disculpaba, no me disculpé.

Eres una flor, del tacho de la basura
No sé si creerte cuando me dices que nos entenderemos
Yo, lunática, lobuna
Tú, hermoso, envidiado.

Digo verdades, te odian por bello
Por brillante, por sincero
Si hasta debes mentir para no opacarte, quedarte transparente
Te creo, tu nombre rima con poesía
Estoy borracha de vino y de ti
Ebria en la arena, en las rocas
Te adhieres a mi locura, te pegas
Algo en mí te llama y rechaza.

No pienso de ti más nada
Eres auténtico devenir
No te dejas
Te me escapas
Jamás podré ni querré definirte.

Y déjame decir que este será mi recuerdo de ti,
Mi concepto.

Fuck you, bitch

Dormir bien, Dormir mal

"Yo creo que dormir al estilo burgués me hace mal porque cada momento de lucidez tiene algo de él. Es como si yo habitara en una caja a la que le abren un orificio por donde se cuela un hilo de luz, su luz. Apesar de mis intentos hoy tuve uno de esos momentos, en realidad un instante, de claridad y lo encontré en un monitor decorado con patéticos nostálgicos recuerdos (que terrible es recordar hoy en día): Éramos niños ¡No tenemos recuerdos como adultos!" He estado alucinando. (Extraído del cuaderno)